POEMA MMCXXXV



Entre las líneas torcidas,

que va escribiendo la historia.

Se quedan en la memoria,

de la experiencia los restos.

Escritas entre las sombras,

de los pensantes cerebros.



El amor no tiene forma.

Ni con letras se define.

Es poliédrica la forma,

en la que vive y se entiende.

Es esencia que se forja,

y a cada vida se adhiere.



El alacrán se defiende,

porque se invade su hogar.

Y su aguijón es mortal,

pues le va en ello la vida.

Se escribe con tinta china,

y se oculta el calamar.



Se escriben con gruesas líneas,

para que nada definan.

Y se plasma en cada frase,

a medias, lo que palpita.

Si la pincelada es fina,

la real figura renace.



Líneas escritas con sangre.

Y palabras que acuchillan.

Si se escriben en el hambre,

la verdad desnuda grita.

Sobre el lienzo de la vida,

retratado queda el Hombre.



Líneas, que en lo escrito bailan,

porque sus palabras riman.

Y palabras que claudican,

porque no saben a nada.

Y en el papel sobrenada,

el amor, con líneas finas.



Plasmado sobre las lágrimas,

queda el sentimiento escrito.

Y cada letra es un grito,

que clama al amor, que llora.

Líneas, con amor escritas,

que quedan en la memoria.



Angel L. Perez ®

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07/12/2022

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