CAMINOS SON...



Es en ese duermevela,

cuando se filtran los sueños.

Una mágica pirueta,

de un fantástico deseo.

En el sumun del desvelo,

una pasión se desvela.



Caminos son, no veredas.

Son estelas que se pierden.

O atajos que se entremezclan,

con innumerables sendas.

Tal vez, sean los regueros,

de pensamientos que vuelven.



En el cenit de los tiempos,

cuando es la vida más densa.

Se van tejiendo los sueños,

que ayer, otros sueños fueron.

Y el verbo ya cobró vida,

de los deseos emergiendo.



Se va soñando en silencio.

O a gritos, como posesos.

Entre la calma y la euforia.

Con pasión, o sin deseo.

Y el tiempo marca la senda,

por donde pasan, sin verlos.



Entre las vidas, los huecos,

como abismos que se ahondan.

Y el destino, que es efímero,

sin voz, habla entre las sombras.

El tiempo cruza los dedos,

para que al fin se conozcan.



Caminos son, que no, estelas.

Veredas, que, sendas, fueron.

Y atajos que van naciendo,

entre el amor y la guerra.

Qué los pasos no se pierdan,

entre los árboles viejos.



Ángel L. Pérez ®

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18/09/2023

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