CANTO DE POETAS

En el desván, hacinadas,

dormitan reliquias viejas.

Se oyen sus murmullos vacuos,

como cánticos silentes,

de un coro de almas gemelas.

Y el polvo, entre las rendijas,

flota en la luz que reflejan,

las claraboyas que miran.

Un viejo arcón que suspira.

Y en la oscuridad palpitan,

seres, como de otra galaxia.

El aire estático asfixia,

como una recia mordaza.

Y suenan las campanillas,

de un carrusel, por sorpresa.

Silencio roto, sin vida.

Yo oigo el canto de ese pálpito,

de ese latido sin fondo.

Y oigo, como el pensamiento,

va girando en el cerebro.

Y los tenues pasos, oigo,

de ancestros entre los sueños.

Con mis pensamientos hablo,

y escucho mis sentimientos.

En un rincón, en el sótano,

bailan lagartos e insectos.

Y en la oscuridad se hablan,

y cantan entre los trastos,

como beodos, entre ellos.

Oigo, en silencio el murmullo,

de aquellos viejos recuerdos,

y silente, me adormezco.

Miro, en el fondo, sin prisa,

los retratos de otros tiempos.

Y la mirada se olvida,

que son sus ojos más viejos.

Y siento, como respiran,

los seres, que ya se fueron.

Y sentado, como errático,

caminan mis pensamientos.

En un rincón, como oyendo,

lo que en mi mente se alberga,

sueñan mágicos los libros.

Y entre ellos, ya conversan,

como excelentes amigos.

Las hojas amarillentas,

sabiéndose queridas, aman,

como poetas que suspiran.

Angel L. Perez ®

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17/08/2022