SUEÑOS SON

El sueño llegó despacio.

Sibilinamente mágico.

Ladinamente escondido.

En los sueños ya soñados.

Se acerca como un ladrón.

De puntillas, despacito.

Viene cargado de vidas.

De pesadillas y ensueños.

El sueño vive en las sombras.

En las vidas que caminan.

En los libres despertares.

Y en el amor que se olvida.

Vive en prodigiosas sendas.

En las que sueñan los pasos.

Y en los versos, que son vida.

Sueños, son, los fuegos fatuos.

Que, no se rindan los sueños.

A las falacias que anidan.

Ni a las trampas, que en la vida.

Van poniendo cuál señuelo.

Que, no caigan en los brazos.

Que, no sean los de Morfeo.

No se dobleguen jamás.

Ni tornen en pesadillas.

Los sueños, como regueros.

Del amor se precipitan.

Como del tifón la fuerza.

Que le arrastra hasta la dicha.

Torrentes de sueños son.

Los que adornan las vigilias.

Y en sus puertas de franqueza.

Esperan, siempre sin prisa.

El sueño llegó entre besos.

Amores como reliquias.

Entre las cálidas sábanas.

En las almohadas mullidas.

Campos de sueños sembrados.

De florecientes semillas.

De montañas de secretos.

Que, entre los sueños, anidan

Ángel L. Pérez ®

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16/11/2024