SON CICATRICES...


Cicatrices en el alma.

Pero, no laten ni sangran.

Antiguas heridas fueron.

Arrebatando la calma.

En los albores del tiempo.

Grietas en los olvidados versos.

En el corazón sincero.

Muescas vivas en el cuerpo.


Se abren etéreos senderos.

Donde los sueños caminan.

Entre procelosos sueños.

Que, turbulentos, se hacinan.

Como abundantes rimeros.

De amores y halos mágicos.

Retratos de aquellos días.

Que se suceden sin verlos.


Amores como veleros.

En encrucijadas múltiples.

Cruzando rutas sin límites.

Con las velas siempre henchidas.

Henchidas de entrega y sueños.

Travesías en el consuelo.

De aquellos revueltos días.

En las olas, son sus dueños.


Cicatrices en las manos.

De la lucha en que se empeña.

Con el corazón resuelto.

A darlo todo sin tregua.

Pisoteando los riachuelos.

Donde, el sentir, sobrenada.

Marcas son, como las yagas.

Que van marcando el trayecto.


Amores como jilgueros.

Cantando siempre entre rimas.

Con los trinos de sus sueños.

Despertando cada día.

Son poemas que persisten.

Entre las noches suicidas.

Cantando en la carne viva.

De la vida, que es un sueño.


Cicatrices entre sombras.

Huecos son en la memoria.

Rajas en las pieles finas.

Que, recubren las heridas.

Pasiones, que no se nombran.

Amores que como antorchas.

En las noches clandestinas.

Son también ardientes soles.


Ángel L. Pérez ®

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14/11/2024

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