EL LIBRO DE CADA CUAL


Sigue el hilo de la historia,

que va hilando cada vida.

Y se juega la partida,

con las cartas que le tocan.

Abre, al albur, cada página.

Y en cada hoja se encuentra,

plasmada cada derrota.

Cada victoria es furtiva,

como el humo entre las brasas.



Y va llenando las páginas,

cada cual con sus historias.

El libro tiene su fin.

Su prólogo y sus capítulos.

Y en cada página un título,

para, así, ponerle fin.

Escribiendo cada historia,

está el tiempo y su devenir.

Escrito está, y no se borra.



Fuego interno que devora.

Amor, que en brasas aflora,

puede quedar en rescoldos.

Renacer de las cenizas.

O ser, pavesa que flota.

Confundido entre los restos,

que quedan, de cada historia.

Se quedaron las caricias,

flotando entre las derrotas.



Placeres que ya se fueron.

Otros vendrán, sin demora.

Y en los sueños venideros,

será única cada página.

Y en cada ínfimo momento,

nacerán nuevas auroras.

En un sin fin de rimeros,

se derramarán las hojas,

del libro, de cada historia.



Y en cada tenaz intento,

de volver sobre lo otrora.

Los intentos serán versos,

deslizándose en las sombras.

Amores que ya se fueron,

sobre las páginas lloran.

Resbalando entre las hojas.

Como en los cristales gotas.

Poemas son, que no, derrotas.



En los surcos de la piel,

va navegando la historia.

De oro puro, o de oropel.



Ángel L. Pérez ®

SOY LO QUE ESCRIBO Y LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME

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Imágenes tomadas de: https://pixabay.com/es/videos/

08/10/2023


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