Poemas y pensamientos

  SOY, DE LO QUE VENGO Vengo de un sueño heredado. Del sol y la Tierra vengo. Y soy, del potente aliento, suspiro, que fue soñado. De un soplo de luz soy fruto. De un árbol frutal simiente. Uno más, entre la gente, buscando un fruto maduro. Soy, de la vida, un reflejo, de un espejo, que me mira. Del corazón, un latido, que quiere salir del pecho. Y, siendo un soplo de vida. Soy, del pintor, un bosquejo. Del amor, soy un suicida. De la verdad, un guerrero. Odio el rencor y la ira. La mentira, y el desprecio. Soy, dueño de mis mentiras. De mis errores, aprendo. Al ser, de un mundo, pequeño. Voy siendo grande en mis sueños. De emboscadas, soy experto, caí en muchas, sin quererlo. Y, siendo de carne y huesos, sangro, por miles de heridas. Que va infringiendo la vida. De coserlas, soy maestro. Al plasmarse en el poema, lo que soy y lo que siento. Me conmueve lo que veo. De la vida, estoy perplejo. Amor, que vive sin prisa. Se torna más dur

  NACE EL VERSO Nace el verso de la bruma. Y nace de la conciencia. Como la espuma de la ola, que a las arenas cautiva. Y va empapando de esencia, los amores y las vidas. El verso, bebe del fondo, donde la belleza habita. Deja invisibles secuelas, de la savia de su néctar. Y va abduciendo a los ojos, que le miran con cautela. Verso, que a las almas mira, para entrar en sus entrañas. Y en esa densa maraña, de encrucijadas cautivas. Atraviesa lo más hondo, de las vidas que suspiran. Ama el verso a los acentos. A los verbos que se agitan. También ama, a quien despierto, sueña en silencio otras vidas. No le importa al verso el verbo. Ni su color, ni su atuendo. Nace el verso entre las manos. Del pincel que le dibuja. Nace de olores, envuelto. De olores de sus fatigas. Y del pensamiento humano, que se plasma en las criaturas. Amor, de versos cubierto. Verso, que amando es profeta. Amar, es su calendario, como de amor son sus letras. Y amando el

  ¡AMOR, REGRESA A TIEMPO! En una red de hercúleas dimensiones. Queda atrapado el ser sin darse cuenta. Una red invisible y traicionera. La inaccesible red, que nos encierra. Una insondable malla que nos capta. La extensa telaraña nos apresa. Una trampa sutil se ha desplegado. Una sutil barrera que nos frena. Las palabras cargadas de fronteras. Ocultas notas, entre flagrantes letras. Constantes frases, falaces, que nos captan, Torrentes de falacias desplegados. En ese ocre olor se ha desatado, una pesada niebla, que oculta lo que brilla, Jardín florido, perdido en otras islas. Amor que emerge, de la agostada tierra. Viento azufrado, que envuelve las praderas. Veloz saeta, que alcanza a quien espera. Y van llegando, con la mirada en quiebra. Los colores son de ébano, las pupilas abiertas. Despiertos los sentidos, albas de niebla. Van llegando en silencio, entre murmullos de olas. El tiempo ya no espera al hambre, que ya trepa. Y son las pieles lágrimas, b

  VERSOS ATÁVICOS Perdida entre mudas notas, de una melodía ignota, una voz fantasmagórica, en el pánico se oculta. Miedo que así se desdobla, y en los temblores se acuna. Son estrambóticas voces, de un ser, que vive en la sombra. En un gesto diabólico, se ha resuelto el enigma. En unos pases mágicos, que el misterio concita. Una aureola íntima, se ha prendido en la lógica. Atado a lo fantástico, con olorosas bridas. De pensamientos fanáticos, se van nutriendo las auras. Mientras se nublan los tálamos, de esperpénticas estelas. Y las carnes tornan flácidas, por la erosión de los tiempos. Cantan las aves erráticas, entre los plácidos sueños. Platónicos los amores, que se pierden en los páramos. Como beodas luciérnagas, en una noche fantástica. Mientras la Luna ojiplática, mira al amor a lo lejos. El verso queda entre espacios, en una rima aeróbica. Así, en momentos galácticos, se van perdiendo los hábitos. Vidas de sombras vernáculas, nublando el entendimiento. La carne se torna apática

  RECUERDOS INVISIBLES Acuden a la mente, recónditos recuerdos. Arcanos, como alientos, que emergen sin pensar. Perdidos pensamientos, que afloran sin parar. En medio, entre los tiempos, se fraguan en el centro, donde duerme el soñar. Amores que se fueron. Retazos, que, diluidos, emanan en los sueños. Aquel roble caído, perenne en el camino. Un árbol centenario, un viejo campanario. Los ausentes amigos, en la senda, presentes. Patentes en la mente, se agolpan los sonidos. Los olores, testigos, de ya hollados caminos. Del campo floreciente, que invita a meditar. Mirando en los adentros, florecen los recuerdos. Como hálitos de viento, rozando la ansiedad. Y el tiempo, que es eterno, se espesa, cuáles pálpitos. Fluye savia en la mente. Verdes son las corrientes, que invaden el soñar. Amor entre las luces, de fuerza incandescente. Mágico talismán. Versos son, como laudes. Afinados violines, de notas al azar. Amores emergidos, de otro a

  SALVAR LA NATURALEZA Cuando la tierra se agrieta, piden humedad sus fauces. Siempre las carnes abiertas, para que el agua la empape. Es la sangre de la tierra, en la que los seres pacen. Cicatrices en la piel. Fisuras que abren canales. La flor, que del seno sale, y en el exterior se abre. La flor, que lucha entre heridas, resecas, agua de hambre. La piel, al azote, expuesta, por la feroz ambición. Mientras late el corazón, al ritmo de tal desastre. El futuro se debate, entre vida o destrucción. Cuando la tierra se agrieta, el mundo en declive cae. Y las especies decaen, feneciendo en la carencia. Hágase caso a la ciencia, para que cierren las grietas. Solo gana quien cultiva, sobre la tierra mojada. El hambre, en ella gravita, sobre su piel agrietada. No sobrevive el mortal, de la tierra a la que mata. Qué despierten las conciencias. Miren de frente a la vida. Que no pasen de puntillas, sobre la verdad que aflora. Y que las semillas naz

  RINCONES... En un rincón, donde la historia duerme. Se han posado las aves, en su infinito vuelo. Se ha llenado el espacio, angosto y primigenio. Con los silencios cómplices, de los múltiples sueños. En un rincón, donde la vida es libre. Se ha dormido la pena, con su condena, triste. Va el vacío llenándose, de las rotas cadenas. De heridas infinitas. En el rincón más hondo. En un rincón, donde el alma respira. Se han posado los tiempos, en los que el alma llora. Y rebelde, el espíritu, se ha convertido en sombra. Un rincón de deseos, envueltos en auroras. En un rincón, donde el ayer es ahora. El mañana se agolpa, envuelto en viejas ropas. Y llenos los rincones, de versos y de estrofas. Los amores son nítidos, como espejos de soles. En un rincón, se ha quedado el silencio. Como un viejo dormido. Se ha apaciguado el nervio. Los mayores son niños, jugando a la pelota. En un rincón recóndito, la luz se ha vuelto ráfaga. Rincones como n

  UNA PLÉYADE DE AMORES Brilla la rosa en la sombra. El destello en la penumbra. En la pupila deslumbra, la verdad entre los ojos. Reflejo que ama en el rostro, el gesto justo que asoma. Luz, que a la existencia unida, resplandece entre los otros. Belleza que al Sol anhela. Noche que espera a la Luna. Candela, de luz marchita, que deslumbra en las tinieblas. Beso de luz que palpita, en los labios de otra vida. Amor, que en la luz habita, cuál noctámbula luciérnaga. Senda de luz que te lleva, a la aurora que despierta. Y versos que abren las puertas, a las vidas que se inquietan. Amores son, cuál frontera, para que frene la pena. Briznas de luces, tan bellas, que alumbran toda una vida. El amor cerró las verjas, a la indiferencia abúlica. Que entre las almas se acuna, para emponzoñar la esencia. Tenebrosas son las sombras, acuclilladas, que esperan. Para oscurecer lo auténtico, que entre las luces se encuentra. Rosa, que brilla en silencio, po