LA VOZ SE HA QUEDADO HUERA



Hay quienes creen que son dueños,

de la vida y de la muerte,

e insuflando miedo encubren,

su nefasta podredumbre,

como cicuta es su voz,

que a quien la escucha se pudre,

sus cartas nunca descubren,

de los poderes son títeres.



Operetas de arrabal,

cuyas voces nunca llegan,

al centro de la ciudad.

Lamentos, que como el viento,

danzan buscando un destino,

dando bandazos sin tino,

con el hedor confundidos,

a oídos sordos ajenos.



Con las cartas boca arriba,

demuestra el justo su rostro,

no se esconde tras las cifras,

no oculta en la manga el as,

muestra su cara sin más.

A cualquier disfraz ajeno,

no se camufla en la trampa,

muestra su faz con respeto



Ojos que siempre revelan,

lo que las muecas esconden,

no importa el color y el nombre,

la verdad está en quien mira,

la delatora pupila,

que relata lo que esconde.

No hay risa que tape el iris,

fiel refleja la mentira.



Hay quienes creen que son dueños,

de los cuerpos y las vidas,

y difunden sus mentiras,

sembrando promesas pifias,

manipulando cerebros,

se acaparan de lo ajeno,

para engordar su codicia,

y no reparan en medios.



Primicias en el cajón,

de los sin voz olvidados,

que como recuerdos viejos,

se diluyen en el tiempo.

Al grito le tapa el trueno,

cuando brama enloquecido,

no se oye al afligido,

ni se sienten sus lamentos.



La voz se ha quedado huera,

de tanto gritarle al viento.



A.L. (ángel l. pérez)

NO SOY LO QUE ESCRIBO... SOY, LO QUE TÚ SIENTES AL LEERME

(anónimo).

Poesía es lo que tú construyes al leerla (A.L.).

No guardo métrica alguna... Si así ocurriera, sería pura chiripa.

Operetas de arqb 

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07/07/2021

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