EL RUMBO.


Y así la mentira,

circula en las venas.

El sol ha caído,

buscando la sombra.

Y en un recoveco,

que oculta el sendero.

El necio se acopla.

En una parodia,

así convertido.


El agua no nace,

del caño que mana.

Ni sigue el camino,

que el hombre le marca.

Tesoros reparte.

Y entre las entrañas,

busca su morada.


Su voz permanece,

aunque esté callada.

Su grito se ahoga.

Y al verse atrapada.

La verdad se parte,

si lo falso crece.


Se perdió la idea.

Entre la maraña,

de falsos profetas.

Y el tiempo que tarda,

en ser infectado.

El hombre se engaña,

creyéndose a salvo.


Nace la cizaña.

Creciendo a codazos.

Y así parasita,

la tierra fecunda.

Y el noble legado,

que antaño nos dieran.

Envuelto en legajos,

se pudre en su esencia.


Se hace necesario,

salvar la cosecha.

Librarla de hierbas,

que agosten la tierra.

Drenar las conciencias,

dormidas o yertas.


Que despierte el sueño,

que otrora tuvimos.

Conquistar de nuevo,

el firme criterio.

De tomar los mandos,

de nuestro velero.


Ángel L. Pérez ®

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05/09/2024

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