LIBROS DE VIDA

Hojas de un libro no escrito.

Capítulos de una vida son.

Son como hojas al capricho,

del viento del corazón.

Páginas, de amores perdidos.

Días que fueron sin Sol.

Una sucesión de mitos.

Juguetes del tiempo son.

De fantasía son las vidas,

que imitan a otro color.

Son sueños que no terminan.

Como infinitas partículas,

al antojo de un ciclón.

Fragmentos, de vidas íntimas.

Pedazos de corazón.

Son de amor, las vidas nítidas.

Hojas de un árbol caído.

Que, el viento, no se llevó.

Alfombrando lo vivido,

con pasiones y dolor.

Son, como oscurecidos, cirros.

Hojas, de aromas, que son,

como fragancias que flotan.

Amores, en un jarrón.

Que, no se rinda el amor,

a los bandazos del tiempo.

No sean palabras al viento,

sin rumbo, en un mundo sin luz.

Hojas, que el tiempo ha perdido.

Memorias en el olvido,

que la mente no guardó.

Que, la luz, sea su cobijo.

Y en ese libro no escrito,

donde se pasan las hojas.

Plasmadas quedan sin sombra,

las vidas, que luces fueron.

Un aluvión de regueros,

de sueños que no se olvidan.

Amores, entre comillas,

que, esquirlas de verbos fueron.

Ábranse libros de vida.

Que, confluyan, las miradas.

Ángel L. Pérez ®

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27/12/2023