ENTRE COSTURAS



Compuesta está la vida,

de intensas cicatrices.

Y de heridas, aún abiertas,

que aún siguen sangrando.

De la vida, son muescas,

que el vivir va dejando.

En la ingrávida mente.



Y así, entre las costuras,

de imperfectas suturas.

Caminan las criaturas,

en su interior maltrechas.

Un sinfín de aventuras,

que van dejando huellas.

Plasmadas como muescas.



Amores, como heridas,

que duelen, como el tiempo.

Que sin sanar acucian.

Que hieren sin quererlo.

Y así, en el sentimiento,

sin perdonar supuran,

cuáles rosas marchitas.



Van abriéndose grietas,

donde estaban ilesas.

Y surcos, entre espinas,

como veredas viejas.

Y entre sublimes notas,

que brotan de la vida.

Las voces desafinan.



Hay amores que dejan,

grabadas finas líneas.

Renglones sobre el alma,

erectos como espigas.

Lo queda de tiempo,

en veredas culminan.

Rimeros son, de hazañas.



Sobre la piel grabadas,

van quedando reliquias.

Un cosquilleo constante.

Un sentir que arrodilla.

La sensación amante,

de una antigua caricia.

El tiempo, que no olvida.



Amor entre las brumas,

que va dejando esquirlas.

Permanentes rendijas,

por donde huye la vida.

Y en aquellas sonrisas,

que aún, sintiéndolas, flotan.

De esperanzas ahítas.



Angel L. Perez ®

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15/01/2023

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